da La Stampa (Lietta Tornabuoni)

      Storie d’amore e di dolore, conflitto con la madre d’uno showman travestito newyorkese, in una commedia amaro-spiritosa antiquata e molto sentimentale, derivata da un premiato testo teatrale a suo tempo scritto e recitato dal protagonista Harvey Fierstein, ancora divisa in tre atti. Manate sul sedere a parte, il film non osa presentare rapporti carnali omosessuali (come hanno invece fatto registi europei quali Pedro Almodovar e Paul Vecchiali), ma ha il coraggio delle parole (“Questa è la mia vita, lo capisci, mamma? Questo sono io, e voglio rispetto”). La vicenda è collocata negli anni pre-Aids 1971-1980, ma è dedicata a “tutta la gente impegnata nella lotta contro l’Aids”. Nel prologo, naturalmente, la madre Anne Bancroft scopre il suo bambino nell’atto di truccarsi e vestirsi da donna. Si comincia con le contraddizioni dell’innamorarsi d’un bisessuale bellissimo (Brian Kerwin); si procede con un vero durevole grande amore per Matthew Broderick, spezzato da teppisti che massacrano a morte l’amato, e con il desiderio di paternità appagato adottando un quindicenne omosessuale; si finisce con la ricomposizione del conflitto con la madre. Serve altro?
Sono divertenti alcune battute di Fierstein (“Per quanto ci provi, non riesco a camminare senza tacchi”), certi gesti: risulta che il mignolo, l’indice e il pollice della mano destra protesi nel segno delle corna significhino "amo", e quando il protagonista si trova a parlare con tonto incomprensivo gli bussa con le nocche sulla fronte: “Eilà, c’è nessuno in casa?”